В прозрачную пору винограда
Нас разделяют с морем только горы.
Отчизна, горы, море — разве я
в единой связи представлял их раньше?
Родные земли вспомнив, вижу дом,
стол, груши в миске — киноварь мазками
по зелени — лежат как напоказ.
Но воздух под светилами, сияя,
домашнюю палитру приглушит.
В его сиянье фрукты были б эхом
луны и солнца, если бы они
не больше, чем собою были. Больше!
Как море, горы, иней, лай лисы.
О, много больше! Наступает осень,
завешанная тенью гор, и соль
их ноздреватых стен вдыхает житель.
У.Стивенс
|